In jurul varstei de patruzeci de ani, am primit de la Tatal meu o carte.
Ignoranta? Neputinta? Orice eticheta nu mai are niciun suport pentru un tip de ratare esentiala cu privire la devenirea eu-lui..
Si m-am blocat.
Zecile de intrebari care cresteau in mine nu aveau sa-si mai gaseasca raspunsul niciodata.
Cand el nu a mai fost, am parcurs cu lacrimi in ochi parti din cateva capitole.
Cu adevarat, n-am citit niciodata biografia familiei mele din perspectiva paterna.
Restul nu mai depindea de el.
El isi facuse ceea ce a considerat, in structura lui profunda, de educatie germana, a fi de datoria lui.
Iar Tata nu m-a intrebat niciodata daca am citit-o.
Am rasfoit-o superficial.
Atunci, eram convinsa ca timpul are rabdare, ca exista si apar cu graba alte prioritati care amana ceva ce statea cuminte si prea linistit sa-si astepte iesirea la suprafata prezentului.
In coperti gri, destul de voluminoasa, fara pretentii de infatisare.
In jurul varstei de patruzeci de ani, am primit de la Tatal meu o carte
